«Аманда Джонс, правительственный агент!»

Шерри поддельной ксивой перед лицами Криса Редфилда и его щенят размахивает словно флагом на каком-нибудь параде. Припоминает слова фальсификатора, ответственного за создание документа: в руки не давать, проверок по базам данных избегать, иначе достоверность документа будет легко поставить под сомнение, а это никому не надо. Но то ли Шерри так навык красноречия с годами прокачивает, то ли полевые условия к проверкам вообще не располагают, то ли знаменитый Крис Редфилд — наивный и доверчивый дурачок, но словам её верят как-то вот сразу. И даже с наличием Джейка примиряются, ведь «он под защитой правительства». Трижды ха.

Воспользоваться щедрым предложением Криса и поскорее убраться отсюда на вертолёте BSAA Шерри бы и рада, но для этого сначала приходится позаботиться о зенитках и огромном бестолковом монстре с грацией слона, которого Шерри находит прямо скажем так себе результатом селекции от спецов из Нео-Амбреллы — она бы сделала лучше, но тогда и одолеть его было бы сложнее, так что жаловаться на чужую неудачу грешно. Потом они оказываются в окружении врагов, снова отбиваются, куда-то чешут, и к вечеру, так и не сумев уличить момент, чтобы эвакуироваться и даже подустав от физических нагрузок, Шерри обнаруживает себя, Джейка, Криса и выживших членов его отряда в каком-то полуразрушенном здании, судя по убранству, служившем в былые времена то ли баром, то ли рестораном.

Бой в целом затихает, выстрелы звучат где-то в отдалении.
Крис Редфилд командует перевести дух.

— И что, капитан, всегда у вас так весело? — хмыкает Шерри, разваливаясь на стуле в расстёгнутой куртке — запарилась. — Если б я знала, давно бы подала в ваш отряд заявочку.

Поддерживать миф о работе на правительство несложно, по крайней мере в условиях боя, где Шерри стреляет в сторону заражённых, а не Криса и его людей. В хаосе сражения приоритеты расставляются просто: враг моего врага — мой друг. Где-то рядом плюхается Джейк, и Шерри пристально оглядывает его с ног до головы, чтобы убедиться, что он не ранен и не нуждается в помощи. Мысль о том, чтобы раскидать отряд Криса, тешит эго, но Биркин заставляет себя унять спесь: даже Вескер, сражаясь с этим Редфилдом, умудрился проиграть. У Шерри на кону слишком много всего стоит, чтобы так бездумно рисковать жизнью. Хотя, по правде, общество солдат BSAA начинает надоедать. Она просто тратит тут драгоценное время.

Но и других вариантов как будто бы нет. Транспорт, на котором Шерри прибыла сюда, был разрушен — она, конечно, не пострадала, но это нарушило изначальный план, в котором Шерри должна была найти Джейка, забрать его с собой (даже если силой) и отвезти к Вескеру. Менять планы на ходу Шерри очень не любила; не сильна она в импровизации.

— Он, кстати, легенда, — обращается Шерри к Джейку и кивает головой на Криса. — Пережил Раккун-Сити, Киджуджу, одолел главного биотеррориста всех времён и всё ещё в строю. За то, что мы все до сих пор не превратились в подобных тварей, Крису Редфилду нужно говорить спасибо. И, конечно, тем, кто с ним сражался.

Шерри замечает пристальный взгляд Криса и одного из его верных пёсиков, особенно яростного, когда речь заходит о защите чести капитана — кажется, его зовут Пирс, — и мило улыбается:

— Простите, кэп, но у меня на работе только и разговоров, что о вас. Было бы уместно, я бы у вас автограф попросила.

Слышал бы Вескер весь этот бред, уже бы, наверное, второй раз умер — от смеха.

Клэр заставляет себя как мантру повторять: «Всё хорошо, я со всем справлюсь, всё будет отлично». Потому что если хотя бы на секунду расслабиться и приуныть, то можно в принципе просто сесть там, где стоишь, обнять себя за колени и флегматично ждать встречи со смертью в лице какой-нибудь очередной твари вроде этих гигантских стрёмных мужиков или изуродованного папочки малышки Шерри, за судьбу которой Редфилд переживает чуть ли не больше, чем за свою собственную. Но братик Крис завещал всегда, в любой даже самой дерьмовой ситуации, бороться, а Клэр считала себя послушным ребёнком.

Опустить руки сейчас значило бы предать саму себя.
И, конечно, Криса.

[indent] (Если на первое Клэр ещё способна, то о втором даже думать всерьёз не может.)

В городе творится лютая хуйня: бушуют пожары, выходят из строя системы, толпы сраных зомби пожирают всё живое на своём пути, а Клэр просто студентка с пистолетом, снятым с пояса мёртвого копа на заправке, несмотря на все протесты Леона. Так-то, конечно, в иных обстоятельствах это статья, но едва ли в умирающем городе хоть кто-то додумается проверять, что за пистолет Клэр держит в руках — до тех пор, пока дуло его направлено в сторону монстров, разумеется.

Ей очень хочется высказать Крису много хорошего — и много нехорошего, конечно, тоже, но сделать это проблематично с учётом того, что брат просто пропал; его не было дома, его не было в полицейском участке, его не было в городе. Единственное, на что Клэр надеется сейчас — что он есть где-то за пределами Раккун-Сити, в безопасности и куда более приятной компании, чем она сама.

С Леоном их пути расходятся у самого входа в участок. Может быть, его уже давно нет в живых, хотя Клэр хочется верить, что его полицейская подготовка даст ему хоть какие-то шансы. С малышкой Шерри они вынужденно расстаются из-за нападения её отца. А потом за ней увязывается этот долговязый тип, плечом сносящий стены, и у Клэр остаётся до обидного мало времени, чтобы думать о ком-то, кроме себя самой.

Ей удаётся оторваться; она сжимает пистолет в руке до побелевших костяшек, хотя пули не наносят этому сраному преследователю никакого вреда. Но с пистолетом морально куда спокойнее, чем без него. Как будто бы остатки контроля над ситуацией всё ещё в её руках.

Клэр резко замирает, шестым чувством ощутив что-то. Задерживает дыхание. Напряжённо вслушивается в обманчивую тишину вокруг и ждёт, пока это непонятное чувство тревоги уйдёт, но вместо этого сердце совершает кульбит, когда стена сбоку от неё идёт огромной трещиной с жутким звуком дробления бетона. Взвизгнув от неожиданности, она по инерции бросается вбок — и вовремя, потому что огромная рука в чёрной коже хватает пустое место, а не её голову.

Не теряя времени, Редфилд кидается прочь, наугад петляет коридорами и врезается в дверь, которая — слава богу — поддаётся. Она вваливается внутрь, врезается носом во что-то упругое и тёплое и моментально вскидывает голову, чтобы… Блядь! Ещё один высоченный тип с такой же мордой лица смотрит на неё сверху вниз, а ей только и остаётся, что отшатнуться, вскинуть пистолет и выстрелить в него в надежде, что пуля хотя бы отвлечёт его, пока она будет спешно уносить ноги.

Но выстрела не происходит.

— Да ёбтвоюмать! — в сердцах ругается она, очевидно проебавшись с подсчётом количества патронов, и замахивается пистолетом в его сторону.

Сзади уверенно приближаются тяжёлые шаги первого преследователя, и Клэр успевает подумать о том, как тупо будет умереть, загнав себя в ловушку между двумя верзилами. Какой-то прямо-таки нелепый получится бутерброд.